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Top articles
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Marie Huot : Je suis la quémandeuse
Je ne m'endors pasAvant de refaire une foisLe chemin jusqu'à la porte close D'une question en l'air je suis la quémandeuse J'ai un amour froisséSur une feuille de papier finAux pliures les mots s'effacent Parfois je trouve une plumeJe sais quels mots...
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Idea Vilariño : Rentrer
J'aimerais être chez moiparmi mes livresmon air mes murs mes fenêtresmes tapis rapésmes rideaux usésmanger à la petite table de bronzeécouter ma radiodormir entre mes draps.J'aimerais être endormie au coeur de la terrepas endormieêtre morte et sans motsne...
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Laura Kasischke : Mariées rebelles
Le diable sort au chant du corbeau : La première nuit à tire-d'aile, nous avons pris notreenvol. Tout juste sortis de l'enfer, nous avons niché dans l'arbre à lunes parce que l'arbre de vie était chargé de citrons et que l'arbre de mort avait blanchi...
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Véronique Wautier : Continuo
rien s'endort moi aussi deboutminuscule soleil dans le rien accablantdans le rire accablant des géants mangent ma fenêtrela vie est en ordreaux joues rouges qu'on embrasse Page 12 Je marche pensées basses mains tristeset soudain je suisstupéfaitepar l'arrivée...
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Mark Rothko : Rêver de ne pas être
(Où va se loger ce que l'on a désappris ? Se peut-il que l'on détricote les premières mailles d'une existence pour endosser une vie nouvelle ?J'avoue ma perplexité lorsque parcourant des gloses sur Rothko je ne trouve guère que de brèves allusions à ce...
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Mark Rothko : Rêver de ne pas être
Impénétrables. C'est ce que disent à propos de vos rectangles de couleurs ceux dont la raison se cramponne. Il y aurait trop de choses à dire de la tragédie humaine, de trop nombreux faits à inventorier, et ce que vous vouliez saisir ce n'était ni le...
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Valérie Canat de Chizy : l'écriture la vie
dans le soleil d'automneles feuilles sont jaunesune pomme roule à terreles vaches derrière les haiesont de longues cornesd'où vient ce sentimentde désespoirquand tout resplendit. Page 10 lorsque j'interrogeon me tend un miroirme disantque tout va bienassis...
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Leonard Woolf : Ma vie avec Virginia
Lors de notre dernière visite chez le médecin célèbre de Harley Street pour laquelle nous avionspayé trois guinées, le grand docteur Saintsbury, serran tla main de Virginia, lui dit "Sérénité--sérénité -- soyez sereine, Mrs Woolf." C'était certainement...
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Au bord : Sereine Berlottier
1. Ta voix Remplie pollen la gorge impossible à dire tout ce qui seraitComme on voudrait Ne reste que le tranchant de la craie sur le tableau noirOn écoute C'est peut-être le dos qui écouteLes épaules Par deux comme les oreillesLes pierres brillent La...
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Idea Vilariño : Ultime Anthologie
Adieu permanent Ces jours-làles autresceux des nuages les plus tristes et immobilesodeur des chèvrefeuillesquelque tonnerre au loin.Ces jours-làles autresceux de l'air souriant et des lointainsavec un oiseau rouge sur un fil.Ces jours-làles autrescet...
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Serge Prioul : Faute de preuves
Je suis longtemps allé sans me voirJe n'y étais pasEt je tentais de monterCes marches-là qu'il faut descendre Page 12 Tu lis peuTrop de fatigueQuelques poèmes auront été toutes tes étudesEt puis des pierresTu regardes les pierresComme d'autres hommesSous...
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Carolyn Carlson : Brins d'herbe
En proie à ta manie d'accumulerplonge cette page dans l'eaul'encre bave le papier se dissoutton regard se désemplitplus rien à chercherc'est alors que tout peut arriver Page 11 Se souvenirde soi-même comme d'une larmedans l'immobilité de l'air Page 13...
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Sophie Brassart : Combe
Je n'attends pas de nouveau pays Devant moi se dresseune montagne de feuilles sèches Elles s'enchevêtrent autour de mes veinesJe ressemble à l'exil Au milieu du silence Je ressemble au bois qui ruisselleIl contientla route vide Est-ce au-dessus du vide...
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Gilles Plazy, Chloé Bressan : La poésie, la tarte aux pommes et le topinambour de saint Augustin (page 7 à 134)
Gilles, 14 Décembre, 14h32. C'est étrange, n'est-ce pas ? d'être ainsi préoccupé par sa langue quand la plupart causent sans seposer de question. Mais c'est un questionnement essentiel puisque c'est par elle que nous avons été d'abord conditionnés (formés,...
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Rainer Maria Rilke : Notes sur la mélodie des choses
III Cela me vient en observant ceci : que nous en sommes encore à peindre les hommessur fond d'or, comme les tout premiers primitifs. Ils se tiennent devant de l'indéterminé.Parfois de l'or, parfois du gris. Dans la lumière parfois, et souvent avec, derrière...
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Chère Camille : Reine-Marie Paris
Comme j'aurais aimé vous connaître, vous rencontrer ! Ne serait-ce qu'une seule fois.Cela aurait très bien pu se faire lorsque votre frère Paul Claudel, mon grand-père, estallé vous voir en 1943 à Montdevergues, un mois avant votre disparition. J'avais...
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Lydia Padellec : Cicatrice de l'Avant-jour
I Dans la nuit profonde du jour Dans les chambresfermées à cléla nuit cognecontre les meubles --Une petite filleen maillot de bain se rattrape de justesseau cadre de la photo --Tu as perdu le goût salédes caramels mousdepuis que le venta posé la mainsur...
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Lettre d'Auguste Rodin à Camille Claudel
Travaille. Tu as voulu sculpter. c'est long. C'est dur.Cela n'intéresse personne. Qui aurait besoin de tessculptures ?. On se moque bien de ce que tu fais oupas, et si tu arrêtais, cela ne les réjouirait même pas,ils resteraient indifférents.C'est à toi...
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Raluca Maria Hanea
je vais bientôt me perdre et tu songeras plus loin sur le chemin de la plage les enfants ont compté la danse folle des balises jusqu'à la prochaine marée lui confiant l'enfance le dos tourné au vent les bulles restantes grésillent l'autel se fend au milieu...
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Thierry Metz
Un visage, une amande : demeurer ce petit homme dans la rue qu'une ombre immobilise, une orange dans la main, un désert dans les yeux. Sans le savoir il n'est plus que ce qui doit être : le souci d'une mère et un oiseau. 1995 Si je devais lire ce que...
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Metin Celal : L'intranquillité du quotidien
je suis seul, tu es seule, nous sommes seuls personne ne voit le vide en moi ; à ce que suscite une adresse déchirée, au fait d'être loin des battements d'un coeur, à l'impossibilité de sentir les saisons dans sa respiration, personne ne pense nous vivons...
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Alissa Thor : Les heures de battement
Remue-ménage Pour tenir La distance Je tire Souvent Le petit rideau De ma fenêtre Fronçant L'amour Sur la tringle Je recule Le monde D'un cran Et l'attache... C'est un os Que je me donne À ronger Page 9 Merveille Tu entres Dans mes bras Comme Le soleil...
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Vénus Khoury-Ghata
Ses rêves lui font croire qu'elle est éveillée un ange balaie sa cuisine un troupeau de buffles est lâché dans sa lampe Renversée la ville autour d'elle persuadés de frapper à une porte ses poings martèlent un sol fermé à clé Le rêve dit-elle est lieu...
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Être ici est une splendeur : Vie de Paula M. Becker
Le journal de Paula s'interrompt. Restent les lettres. Quand elle écrit, c'est souvent que les circonstances l'empêchent de peindre, et elle parle de ça : du manque, et de la pulsion. Elle se moque un peu du coquet Vogeler qui geint de voir partir ses...
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Jean-Baptiste Pedini : Trouver Refuge
Tous les jours, c'est pareil. La mélancolie nous précède d'un pas. Elle est le rayon de soleil qui traverse les volets. Le silence déjà chaud dans la gorge. Elle est cet arrière-goût latent. Elle est l'arrachement. Le bouquet paqueté de ronces. Le saccage...
