Sophie Brassart : Combe

Je n'attends pas de nouveau pays
 

Devant moi se dresse
une montagne de feuilles sèches

Elles s'enchevêtrent autour de mes veines
Je ressemble à l'exil

Au milieu du silence

Je ressemble au bois qui ruisselle
Il contient
la route vide

Est-ce au-dessus du vide

J'attends ce qui jaillit

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Lichens & buis s'offrent
à la vue déterrant


Les morceaux de vie

Le creux ardent de la combe


Ce n'est pas toi
mais des mues de toi qui apparaissent


C'est un nid grevé de couleuvres

Qu'aucun rêve ne libère

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Au milieu de la foule ils rient
les museaux du boucher
ou les marchands de cuir jaune
ou de masques

& mon regard hurlait

Que déchire le mot vivre



Je suis allé sans bruit

Le long des rues qui ne cessent pas

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Il faut que mes cris déchirent
Les vastes jours de brume

Immobile son immobile

Le sang ne perle pas

Mes instants sont un rosier

pris dans la glace

Suave rebondit comme joue de l'enfant la cavité des mains

Se lisent les heures ensablées de vigne

Aussi la trace invisible
De ma solitude

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Sous la voûte d'orage

Ni dedans ni dehors
ne peuvent emmurer
le baiser d'un cyprès

Seulement la transparence

Des éclats de silence
taillés dans ma chair

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J'écris ces mots au coeur



d'une longue nuit ouverte


d'où surgissent
ventre sexe sable
& l'ombre de ceux qui se taisent,
comme le soir,
après avoir aimé

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Sophie Brassart, Combe.
Éditions Tarmac
Mai 2018