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L'envolée
Je n'écrirai plus J'ai cessé de croire que les mots avaient des ailes Comme une main posée Sur un deuil automnal
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Camille où êtes vous ? de Sylvie Andreu
Chère Camille, voici le livre que nous vous destinons, objet de rencontres inoubliables et d'émotions partagées. Mais comment pouvait-il en être autrement , quand on a la prétention de vous regarder en face et de s'interroger sur le sort qui vous a été...
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Sophia de Mello Breyner Andresen : Jamais plus
Jamais plus Tu ne marcheras sur les chemins naturels. Jamais plus tu ne pourras te sentir Invulnérable, réelle et dense - Perdu pour toujours Ce que tu recherchas par dessus-tout : La plénitude de chaque présence. Et ce sera toujours le même rêve, la...
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Saison muette
Photographie de Josef Sudek Et demain Demain est un fruit sans saison dérobé à la lenteur des choses Il frappe ma poitrine / je suis un nuage de cendres Le 8 Août 2016.
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Deborah Heissler : poème
rien sinon si loin déjà que la nuit, l'oubli que le jasmin et le miel le parfum de la figue loin dérobé et que l'aube rien sinon si loin que le bois d'ébène de quelques fruits au coeur encore nocturne ouvert sur ta nuque sèche Poème extrait du recueil...
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Chambre noire
Tu soumets à la grâce la férocité de ce qui te transperce L'animal devient poème.
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Sylvia Plath : Je suis verticale
Sylvia Plath, peinture de Melinda Hagman. Mais je voudrais être horizontale. Je ne suis pas un arbre dont les racines en terre Absorbent les minéraux et l'amour maternel Pour qu'à chaque mois de mars je brille de toutes mes feuilles, Je ne suis pas non...
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Karin Boye : poème
L'ARBRE Quand ma porte est fermée, que ma lampe est éteinte et que je reste enveloppée dans l'haleine du crépuscule, je sens bouger tout autour de moi des branches, les branches d'un arbre. Dans ma chambre que nulle autre n'habite, l'arbre étend une ombre...
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Mémoires de Balthus : L'atelier
L'atelier, c'est le lieu du travail. Du labeur encore. Le lieu du métier. Ici, c'est essentiel. C'est là où je me ramasse, comme un lieu d'illumination. Je me souviens de celui de Giacometti. Magique, encombré d'objets, de matériaux, de papiers, et cette...
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Francesca Woodman
Francesca Woodman, White socks, Providence, Rhode Island, 1976. " le corps féminin. Chanté à travers les âges, représenté, décrit, encensé, objet de tous les soupirs, idéalisé. Mais également l'objet de tabous, réglementé, disséqué, analysé, confiné,...
